Die Blondine, die da drüben am Schreibtisch sitzt – das ist Vanessa.
Sie sieht fabelhaft aus für ihre zweiunddreißig Jahre. Sanduhrfigur, Kurven an den richtigen Stellen. Gut gemacht in ihren hochhackigen Stiefeletten und der engen schwarzen Hose. Sie hat etwas an sich, das dir sagt, dass sie hier das Sagen hat. Vielleicht ist es dieArt und Weise, wie sie ihr Haar trägt: Zurückgebunden, wie es in diesem makellosen, hochgeknüpften Pferdeschwanz ist.
Dies ist ihr Büro. Sie leitet die Dinge hier. Sie hat über fünfzig Mädchen in ihren Büchern, die meisten von ihnen osteuropäische und russische. Sie erwarteten wahrscheinlich, Zimmermädchen oder Kellnerinnen zu bekommen. Vielleicht denken sie immer noch, dass sie eines Tages könnten.
Im Moment arbeiten sie jedoch für Vanessa. Sie sind ihre Mädchen. Ihre Huren.
Vanessas Lieferant, Stenson, ist der schäbig gekleidete, unrasierte Typ, der ihr gegenüber auf dem Schreibtisch sitzt.
„Nun“, Stenson zieht erwartungsvoll die Augenbrauen hoch. „Was denkst du?“
„Sehr nett“, Vanessa nickt. „Sie ist hübsch.“
Sie sehen Francesca an.
Francesca ist in der Tat hübsch. Und jung. Zu jung, um hier zu sein. Kurzes blondes Haar. Haselnussbraune, blinzelnde Augen. Sie zittert. Angst? Sieht müde aus. Verstört. Es war eine lange Reise.
"Sprichst du Englisch, Francesca?", fragt Vanessa.
"Ja, ein bisschen."
"Du verstehst, wo du bist und was passiert, nicht wahr?"
War das ein Schluchzen? Weint Francesca?
"Sie sollen für mich arbeiten, bis Sie Ihre Transport-, Gebühren- und Dokumentationskosten abbezahlt haben. Das verstehen Sie, nicht wahr?"
Francesca nickt. Sie versucht definitiv, die Tränen zurückzuhalten.
"Gutes Mädchen."
Vanessa nennt sie gerne „Mädchen“. Ihre Mädchen. Dadurch fühlt sie sich wichtig. Mächtig. Sexy.
"Zieh dich aus, Francesca. Ich möchte dich ansehen."
Francesca sieht nicht auf. Sie versteht. Sie weiß, warum sie hier ist. Nur bis sie sie dafür bezahlen kann, dass sie sie hierher gebracht hat. Sie musste kommen, nicht wahr? Um ein besseres Leben zu finden. Um es zu versuchenjemand. Nicht hinsehen. Einfach ausziehen. Einfach.
"Komm schon, Mädchen."
Francesca verschränkt einen Arm über dem anderen, zieht ihr Kleid über den Kopf, legt es beiseite und stellt sich in Unterwäsche vor sie.
"Alles. Beeil dich."
Francesca knöpft ihren BH auf und zeigt ihnen ihre mittelgroßen Brüste mit ihren dicken hellbraunen Nippeln. Sie schiebt ihr Höschen über ihre Beine und steigt aus. Sie ist in guter Verfassung. Der Noppen ihrer Klitoris ist sichtbar. Hat sie sich rasiertihre Muschi, weil sie wusste, dass sie hier landen würde?
"Wunderschön", seufzt Vanessa.
Francesca sieht nicht auf.
"Dreh dich um."
Francesca dreht sich gehorsam um. Enger kleiner Hintern. Sie wird beliebt sein. Stenson wird extra für sie wollen.
"Sie ist jung. Wie alt bist du, Francesca?"
"Achtzehn."
"Achtzehn?"
Francesca nickt. Sie könnte achtzehn sein. Vielleicht auch nicht. Sie sieht definitiv jung aus. Zu jung. Sie sollte zu Hause bei ihrer Familie in ihrem Dorf in Rumänien sein. Dies ist kein Ort für ein Mädchen in ihrem Alter.
"Sie ist keine Jungfrau, oder?" Sie kann sich keine Jungfrau leisten.
Stenson schüttelt den Kopf. Er weiß, dass sie keine Jungfrau ist. Er weiß das, weil er sie auf dem Weg hierher zweimal vergewaltigt hat. Und Gatsby hat es auch versucht. Definitiv keine Jungfrau.
"Bück dich, Mädchen."
Ich kann Francescas Gesicht nicht sehen, aber sie kann das nicht genießen. Sie zeigt ihnen von hinten ihre Schamlippen. Aber deshalb ist sie hier, nicht wahr? Das ist ihre Ware. Die kauft Vanessa.
Vanessa steht auf, stolziert selbstbewusst zu Francescas Hintern, legt eine Handfläche auf einen der nackten Pobacken des Mädchens und gibt ihm ein gutes Gefühl. Fest. Zärtlich.
"Ich mag sie", Vanessa entscheidet sich. "Aber ich will sie billig."
„Dreitausend“, sagt Stenson. „Für diese Qualität ist das billig.“
Gut. Nicht unerschwinglich.
"Ich werde sie ausbilden müssen", Vanessa schüttelt den Kopf. "Ich gebe dir zweitausend für sie."
Francesca beugte sich immer noch vor ihnen. So fühlt es sich an, in sexuelle Sklaverei verkauft zu werden. An eine Engländerin verkauft zu werden. Für ein paar tausend Pfund. Mehr Geld, als man sich in ihrem Dorf vorstellen kann. Sokalt. So nackt. So entblößt. Haben sie sich ihre Muschi angesehen? Kann sie sich aufrichten? Kann sie sich wieder anziehen?
"Zweieinhalb. Einverstanden." Vanessa schüttelt Stensons ausgestreckte Hand.
„Es ist wie immer ein Vergnügen, mit dir Geschäfte zu machen“, strahlt Stenson sie an. Ein weiterer Deal abgeschlossen. Eine andere Hure verkauft. Leichtes Geld. Und er kommt zurück. Mit einem anderen Mädchen. Gegen Ende des Monats. Una Latinade Bolivien vielleicht das nächste Mal. Adios. Er sieht Francesca nicht einmal an, als er pfeifend Vanessas Büro verlässt.
Vanessa lehnt sich an ihren Schreibtisch zurück und tippt auf ihre Tastatur. Die Minuten vergehen. Francesca zittert. Ihre Muschi ist immer noch von hinten zu sehen. Das ist erniedrigend. Grausam. Absurd. Kann sie sich jetzt aufrichten?
"Beweg dich nicht, Mädchen."Warum darf sie sich nicht bewegen? Sollten sich Prostituierte so verhalten? Sie hatte sich das nicht vorgestellt. Wurden alle Mädchen, die hierher kommen, so behandelt? Werden sie alle von ihren Menschenhändlern vergewaltigt? Werden sie alle kontrolliert und verkauft wie Fleisch?
"Hör zu, Mädchen. Wenn du dich benimmst und tust, was dir gesagt wird, werden wir uns verstehen."
Vanessa hat zu mehr als hundert Mädchen das Gleiche gesagt. Es fällt ihr jetzt leicht, aber es war nicht immer so einfach. Früher hatte sie Schuld und Scham. Früher wollte sie anhalten und aussteigenund sich nicht einmischen. Aber im Laufe der Zeit hat sie gelernt, mit sich selbst in Frieden zu sein. Sie weiß, dass das, was sie tut, nicht richtig ist. Sie weiß, dass sie genauso schuld daran ist, diese Mädchen zur Prostitution zu zwingen wie jeder andere. Aber sie weiß auch, dass, wenn sienicht gemacht, dann würden sie nur an jemand anderen verkauft, und das könnte tausendmal schlimmer sein. Nein. Wenn sie bei ihr wären, könnte sie es ihnen zumindest erträglich machen. Ihre Mädchen sind die Glücklichen. Sie weiß, dass sie Glück haben, weil sie gesehen hat, was anderswo vor sich geht. Sie hat gesehen, wie Mädchen bis auf wenige Zentimeter ihres Lebens geschlagen wurden. Sie hat gesehen, wie sie gebrandmarkt wurden. Sie hat gesehen, wie sie von Hunden besessen wurden.
Nein, Vanessa behandelt ihre Mädchen nicht so. Sie hilft ihnen. Sicher, sie kann grausam sein. Aber es ist grausam, freundlich zu sein. Das ist fair, nicht wahr?am Ende ihr danken, trotz sich selbst?
"Du kannst dich umdrehen und mich ansehen."
Francesca richtet sich erleichtert auf. Als sie sich umdreht, fängt sie Vanessas Blick ein. Sie sieht hastig nach unten, unsicher. Und beschämt. Sie wusste, dass es so sein würde, nicht wahr? Aber sie kam trotzdem, nichtsie?
"Ich bin hart, aber fair. Ich weiß, wie schwer es für euch Mädels ist, hierher zu kommen. Ich möchte euch helfen, aber ich kann euch nur helfen, wenn ihr mir helft. Wir werden einen Plan ausarbeiten, um es zu bekommendeine Schulden sind abbezahlt. Ich werde dich nicht betrügen oder irreführen. Arbeite nur hart für mich und gehorche mir. Wenn du das schaffst, wird dein Aufenthalt hier reibungslos, schmerzlos und schnell verlaufen. Verstehst du, Mädchen?"
Francesca schnieft und nickt. Sie versteht. Sie hat keine andere Wahl, als zu verstehen. Vielleicht helfen sie ihr wirklich. Vielleicht.
"Weißt du, wie man einen Knicks macht, Mädchen?"
Francesca knabbert an ihrer Unterlippe.
"Wo du arbeitest, musst du Knicksen lernen. Knicks jetzt für mich, Mädchen."
Ein kleiner, schüchterner Knicks. Das reicht. Für den Moment.
„Jedes Mal, wenn du mit mir sprichst, knickst du zuerst – und dazu gehört auch das Nicken, um ja zu sagen. Verstanden?“
Francesca nickt. Dann Knicks.
Falsch herum. Aber das geht auch. Vorerst.
"Da ich dich gerade gekauft habe, bin ich jetzt dein Besitzer. Du wirst mich mit 'Herrin' ansprechen."
Francesca starrt auf den Boden. Besitzt sie? Sie gehört jemand anderem?
"Für mich bist du mein Sklave. Mein Eigentum. Du bleibst mein Eigentum, bis du genug gearbeitet hast, um dich von mir zurückzukaufen."
Wie fühlt sich Francesca, jetzt wo sie weiß, dass sie das Eigentum eines anderen ist? Ein Besitz. Ein Ding. Ein Nichts.
"Bitte...", beginnt Francesca.
"Was ist das?"
"Der Mann..." Sie schafft es zwischen Schluchzern. "Er hat mich gezwungen..."
„Ich bin nicht interessiert“, Vanessa zuckt mit den Schultern. „Wenn du vergewaltigt wurdest, war es, weil du es verdient hast.“
Das ist hart, sie weiß. Aber es ist der einzige Weg. Sie ist in der Vergangenheit den Weg der Sympathie gegangen und es wurde chaotisch. Die Erfahrung hat sie gelehrt, dass diese Mädchen ihre Tortur nur mit intakter Psyche überleben können, wenn sie niemalsihren Zweifeln und Unsicherheiten entgegenkommen, so verständlich sie auch sein mögen. Besser als von vornherein erkennen zu lassen, dass sie es nicht kontrollieren können. Wenn sie merken, dass sie es nicht kontrollieren können, fühlen sie sich nicht dafür verantwortlich. Wenn sie es nicht sinddafür verantwortlich sind, dann können sie es ertragen.
"So, Mädchen. Mal sehen, ob du es verstanden hast. Wem gehört du?"
Francesca macht einen kleinen Knicks und quietscht unhörbar.
"Spreche Mädchen."
"Du, Herrin."
"Sagen Sie es. Sagen Sie 'du besitzt mich, Herrin' und knicksen Sie, während Sie es sagen."
"Du besitzt mich, Herrin."
Entzückend. Sie ist schon auf halbem Weg. So ein süßes, unterwürfiges Mädchen. Süße kleine Knicksen. Muss jedoch an ihrer Haltung arbeiten.
Wer ist das?
Oh, es ist Zynab. Schau, wie sie frech um die halb angelehnte Bürotür gleitet. So ein Scherz.
Zynab ist Vanessas Assistentin. Sie ist dreiundzwanzig. Britin, aber pakistanischer Abstammung. Atemberaubender kurzer Rock. Hochhackige Sandalen. Sexy Bluse mit Blumenmuster. Langes, lockeres, dunkles Haar. Volle, schmollende, fick mich-Lippen.rot lackiert.
"Oh mein Gott", Zynab legt einen Finger an ihren Mundwinkel und grinst verschmitzt. "Entschuldige die Unterbrechung. Ist das das neue Mädchen?"
Vanessa antwortet nicht. Natürlich ist es das neue Mädchen. Was will Zynab? Beschäftigt.
"Sehr schön..." Zynabs Augen leuchten frech. "Darf ich?"
Unmöglich, zu Zynab nein zu sagen. Nicht in diesem Rock. Auch wenn sie sie unterbricht.
"Natürlich. Mach weiter."
Zynab schleicht sich zu Francesca und für einen Moment erwidern sie den Blick. Fehler. Wie kann Francesca es wagen, ihrer Vorgesetzten in die Augen zu sehen? Respektlose kleine weiße Sklavenschlampe. Sklaven schauen nach unten. Zu den Füßen ihres Besitzers. So funktioniert es.
"Schau mich nicht an, Hure!"
Vanessa strotzt vor Vergnügen. Sie liebt es, Zynab zuzusehen, wie sie die Mädchen tadelt. Weil sie eine bestimmte Art an sich hat, etwas, um die Vanessa immer beneidet hat. Sie hat den Mut, grausam zu sein, wo die meisten sich zurückhalten würden. Und für jemanden, der so jung ist,Sie scheut sich nicht, ihre bösen Talente offen zu demonstrieren, fast so, als ob das Publikum – in diesem Fall Vanessa – sie antreibt.
"Entschuldigung..." Francesca meckert.
Zynab starrt die zukünftige Pussy-Magd an denn das ist die freie Stelle, für die sie sie gekauft haben und fordert sie heraus – fordert sie doppelt heraus – wieder aufzublicken.
"Schau auf meine Füße, Hure."
Wunderbare Füße. Unglaublicher Hintern auch aus Vanessas Sicht. Wer würde nicht Zynabs Hintern bewundern, die eng in ihrem süßen kleinen Rock steckt. Der Rock, den Vanessa darauf beharrt, zu tragen.denn in ihrer Kultur "kleiden sich Frauen nicht wie Huren". Aber Vanessa ist die Chefin. Und das ist ihre Kultur. Ihre Assistentin wird sich kleiden, wie es ihr gefällt. Tragen Sie den Rock oder werden Sie ersetzt. Einfach.
"Meine Füße besitzen dich." Zynab greift Francescas Kinn zwischen Daumen und Zeigefinger und neigt ihren Kopf nach vorne. Dann dreht sie sich zu Vanessa um und hebt fragend eine Augenbraue.
Vanessa lächelt. Zynab verdient eine Belohnung. Sie ist eine gute Assistentin. Schau dir ihre Hüften in diesem Rock an. Sie ist eine indische Göttin. Würde sie gerne als Sklavin haben.glattes braunes Fleisch, ihre nackten Brüste... Sie knicksen zu lassen und "Herrin" zu sagen und sich zu knieen und sich zu verneigen. Das ist das Problem, wenn man sich daran gewöhnt hat, unterwürfige, nackte Mädchen zu haben, die dir ständig zur Verfügung stehen. Du kannst nicht anders, als dir vorzustellen, alles zu habenFrau, die du in deinen Diensten triffst.
"Sorry..." Francesca ist in Tränen. Das arme Mädchen. Sie wurde dazu gezwungen. Sie ist eine Illegale in diesem Land. Sie hat hier keine Freunde. Keine Verwandten, an die sie sich wenden kann. Sie muss irgendwo Geld holen. Siemuss.
"Knie nieder, Hure."
Vanessa spürt, wie ihre Erregung wächst. Was macht Zynab so geil? Was wäre, wenn Zynab *ihr* befehlen würde, sich zu knien? Würde sie knien? Wie muss sich das anfühlen?unterwerfe dich ihr, nicht wahr?
Francesca kniet sich hin, sichtlich ängstlich. Sie hat wahrscheinlich noch nie ihre Zunge in der Vagina einer anderen Frau gehabt. Sie wird es gleich herausfinden. Armes kleines Ding. Nackt. Meilen von zu Hause entfernt. Mir wurde gerade gesagt, dass sie eine Sklavin ist. Von Stenson vergewaltigt undseine Kumpane. Und jetzt kniet er zu Zynabs Füßen. Sieht sie immer noch gehorsam an.
Sie sind wunderschöne Füße. Perfekte Sandalen mit hohen Absätzen. Perfekte kaffeebraune Haut.
"Küss meine Füße."
Francesca betrachtet Zynabs Zehen. Sie hat keine Wahl. Sie ist nicht legal. Sie kennt niemanden. Sie ist ihre Hure. Ihre Sklavin.
"Wofür schreist du? Du willst deine Schulden begleichen, nicht wahr? Küss meine Füße. JETZT."
Francesca verbeugt sich demütig und drückt ihre Lippen auf Zynabs linken Fuß. Riechen Sie an ihrem Fleisch. Schmecken Sie es. Es sollte nie so sein. Es sollte einfach sein. Geh nach Großbritannien. Arbeite in der Sexindustriefür eine Weile. Schnell Geld verdienen.
Vanessa, immer noch an ihrem Schreibtisch sitzend, windet sich vor Vergnügen. Deshalb erträgt sie gelegentliche Gewissensbisse. Nichts übertrumpft das. Nichts. Eine unterwürfige Sexsklavin, die von einer schönen und willigen Assistentin dominiert wird. Den Rock tragenSie sagte, sie würde es nie tragen.
"Benutze deine Zunge. Leck meine Zehen."
Arme Francesca. Es ist nicht ihre Schuld. Sie wusste, dass sie einige Dinge tun musste, die sie nicht tun wollte. Das lag in der Natur der Arbeit, nicht wahr? Und sie hatte sogar von den Engländern und ihren gehörtPerversionen und ihre bizarren Fetische. Aber sie hätte nie gedacht, dass es so sein würde. So! Gott. Nicht so.
"Entschuldigung", Zynab grinst sie an.
"Sorry..." Francesca schluchzt und küsst wiederholt Zynabs Zehenspitzen.
"Ich bin deine Geliebte. Du wirst mich Geliebte nennen. Entschuldige dich wieder. Küss meine Füße und entschuldige dich weiter."
"Entschuldigung Herrin." Kuss. "Entschuldigung Herrin". Kuss. "Entschuldigung Herrin". Kuss.
Es wird nicht ewig dauern, oder? Küss ihre Füße. Akzeptiere Minderwertigkeit. Es ist einfach so. Das Leben ist nicht immer fair. Vielleicht *war* sie ein wenig respektlos? Schau dir Zynabs Knöchel an. Und sie hattolle Beine, oder? Niemand hat in Rumänien so lange, glatte, braune Beine.
"Entschuldigung, Herrin. Kuss. "Entschuldigung, Herrin. Kuss.
Vanessa lehnt sich in ihrem Stuhl zurück und lässt eine Hand über ihre Gürtellinie in die Vorderseite ihrer Hose gleiten. Schon feucht. Zynab zuzusehen macht sie so geil. So unglaublich geil.
"Entschuldigung, Herrin. Kuss. "Entschuldigung, Herrin. Kuss.
"Halt die Klappe und leck meine Zehen."
Francescas Zunge wackelt sklavisch über Zynabs Zehen. Sie ist gut. Hat sie das schon mal gemacht? Hat sie eine Ahnung, wie erregend ihre Unterwürfigkeit ist?
Vanessa macht ihre eigene Klitoris ausfindig und dreht die Spitze ihres Zeigefingers darum. Ihre Macht lässt sie kommen. All diese Mädchen. Diese Sklaven. Und Zynab. In ihrem Rock. Und Stenson, der Zynab vergewaltigt. Wahrscheinlich ihren Hintern vergewaltigt. Wahrscheinlichkam ihr ins Gesicht und ließ sie ihn sauber lutschen.
"Lutsch meinen Fuß, Hure. Ich will dein Gesicht mit meinem Fuß ficken."
Francesca demütigt sich selbst, weil sie keinen Widerstand leistet. Aber sie wird nicht aufhören. Sie tun es nie. Sie weiß, dass sie jetzt gehört. Sie weiß, dass sie es akzeptieren muss. Keine Wahl.
"Heute bist du mein Fußsklave." Zynab schiebt Francesca das Ende ihrer Sandale grob in den verzerrten Mund. "Morgen bist du meine Pussy-Zofen."
Vanessa keucht vor Aufregung, gefesselt von Zynabs Leistung. Jetzt beide Hände an ihrem eigenen Geschlecht. Die Flammen pflegen. Zu wissen, dass der einzige Weg, das Feuer zu löschen, darin besteht, es brennen zu lassen.
„Schau dir mein Höschen an, Hure.“ Zynab zieht ihren Rock ein wenig hoch und zeigt den erstaunlichsten Anblick, den die arme kleine Francesca je gesehen hat. Vanessa kann es von ihrem Sitz aus nicht sehen, aber siekennt diesen Anblick. Sie hat ihn mehr als ein paar Mal gesehen. In gewisser Weise *kann* sie ihn sehen. Denn es ist alles, was sie jemals sieht, wenn sie Zynab ansieht. In diesem Rock.
Perfekte Oberschenkel, die eine perfekte kleine Muschi umgeben. Von einem perfekten Höschen bedeckt. Weiche, weiße, zarte, handgeschneiderte Seide. Sie waren ein Geschenk. Von Vanessa. Nur für Zynab. Vanessa war dabei gewesen, als die Putzfrauen sie vermessen hattenZynab war an diesem Tag eine Puppe gewesen. Eine lebende Puppe. Sie hatte argumentiert und protestiert, sich so zu kleiden, wie Vanessa es wollte. Aber als sie schließlich sah, wie viel Vanessa bereit war, für sie auszugeben, gab sie nach. UndSie blieb so still, so passiv, während sie ihr Geschlecht maßen und erneut maßen. Der Abstand zwischen ihrem Anus und ihrem Geschlecht. Die Breite ihres Anus beim Bücken.
"Mein Höschen ist mehr wert als du, Hure", prahlt Zynab. "Küss sie. Sie besitzen dich."
Francesca nickt mit nassem Gesicht unterwürfig. Jeder, der in diesem Moment den Raum betritt, hat sicherlich den Eindruck, dass sie bei der Aussicht, Zynabs Höschen zu küssen, regelrecht den Speichelfluss bekommt.
Vanessa zappelt auf ihrem Sitz und seufzt vor Vergnügen. Stellen Sie sich vor, Zynabs perfekte Muschi durch das Material ihres Höschens im Schritt zu küssen. Nein. Stellen Sie sich das nicht vor. Nur die Sklaven tun das. So kennen sie ihren Platz.nicht einmal darüber nachdenken. Aber stellen Sie es sich vor. Wie kann man Zynab anschauen und sich nicht vorstellen? Stell dir vor, Francesca zu sein. Wenn sie nicht gerade in sexuelle Sklaverei verkauft worden wäre, könnte sie sich sogar amüsieren. Besser als vergewaltigt zu werden,war es nicht besser, als gebrandmarkt oder hundegeplagt zu werden.
"Du bist mein Sklave."
Francesca pickt unterwürfig in Zynabs Schritt. So verehren Sklaven ihre Besitzer. So zeigen sie Respekt. Wie demonstrieren sie ihre Demut und Hingabe.
"Hörst du mich, Schlampe? Du bist mein Sklave."
Vanessa liebt es, Zynab das sagen zu hören. Sie braucht Zynab, um es noch einmal zu sagen. Sie muss es hören. Es zu hören, erregt sie mehr als die Aussicht auf einen steifen Schwanzstoß zwischen ihren Beinen. Stell dir vor, Zynab sagt dir das: Dass dusind ihre Sklavin. Dass sie dich besitzt. Nein. Hör auf, das zu denken. Du musst das nicht denken. So ist es nicht.
"Mein Höschen ist mehr wert als du. Denk daran, wenn du sie küsst."
Warum weigert sich Francesca nicht? Warum widersetzt sie sich nicht? Wird sie es Zynab wirklich so leicht machen? Warum machen sie es ihr immer so leicht?
"Schnüffel an mir, Hure."
Vanessa stellt sich diesen Geruch vor. Der göttliche Duft von Zynabs durchnässten, geschwollenen Sex. Was sie geben würde, um Zynab zu einem ihrer Mädchen zu machen und diese Muschi zu besitzen. Als sie gesessen und ihr zugesehen hatte, als sie ihr Höschen gemessen hatten,Hatte es sich damals nicht – wenn auch nur für einen Moment – angefühlt, dass sie sie *hatte*? Aber wie sollte man sie immer besitzen? Wie man sie zu einem Haustiersklaven macht? Gott. Was würde Zynab sagen, wenn sie wüsste, wie viel sie insgeheim hat?nach ihr gelüstet? Vielleicht weiß sie es. Vielleicht will sie es. Vielleicht will sie besessen werden. Vielleicht hat sie sich deshalb dazu hingegeben, den Rock zu tragen? Es ist unmöglich, jetzt still zu sitzen. So erregt. Liebe es, zuzusehen, wie Sklavenhuren Zynabs Muschi anbetenzu kommen. Muss dringend.
Schau dir das neue Mädchen an, das ihre Zunge über Zynabs Höschen streicht. Glückskind. Sie kann das und schämt sich nicht, weil sie nichts anderes als eine Sklavenhure ist. Glücksschlampe. Weiß wahrscheinlich nicht, wie viel Glück sie hatist. Für Vanessa unmöglich, das jemals zu tun. Nicht jetzt. So tief zu sinken wäre undenkbar. Nein, nicht undenkbar. Nicht realisierbar. Sie könnte es immer noch denken, wenn sie wollte, oder?
"Leck meine Muschi, Hure." Zynab packt Francescas Haarbüschel an ihrem Scheitel und lenkt ihr Gesicht in ihre Leiste. Dann zieht sie mit ihrer freien Hand ihr Höschen zur Seite und enthüllt ihr glitzerndes Geschlecht.
"Koste mich. Koste deinen neuen Besitzer."
Es spielt keine Rolle, dass Francesca das noch nie gemacht hat. Es spielt keine Rolle, dass sie nicht bisexuell ist. Hier sind alle Mädchen bisexuell. Es ist eine Voraussetzung. Wenn es nicht selbstverständlich ist, wird es gelernt.oder erworben.
Francesca wird auch viel mehr davon machen. Zynab wird sie mit den anderen Mädchen antreten lassen und sie werden abwechselnd an ihrem teuren Höschen lecken und ihre Füße küssen und ihr danken, dass sie sie besitzt. Das ist wasZynab macht es am besten. Das ist es, was sie davon abhält. Wie glücklich für Vanessa, denn das bringt sie auch weg. Es bringt sie sogar jetzt noch davon, wenn sie ihre Klitoris massiert und sich auf ihrem Sitz windet. "Mehr. Iss mich schneller."Zynab schnappt. Beobachte ihre schmollenden roten Lippen. Sie ist der Teufel. Sie ist das perfekte Böse.
Francesca schnalzt hektisch mit der Zunge gegen Zynabs Inneres. So wird das Leben hier sein. Dies ist der Geschmack und der Geruch, der verweilen und als ständige Erinnerung daran dienen wird, wer sie ist und was sie geworden ist. Jedes Mal, wenn Zynab vorbeigeht, wird sie sich an das Gefühl erinnern und sich daran erinnern, dass sie ihren Kopf beugen und ihre Beine spreizen soll, einfach weil sie weniger wert ist als der Stoffstreifen, der das Geschlecht ihrer Herrin bedeckt.
Vanessa muss langsamer werden. Atme tief durch. Keine Eile. Zynab ist noch nicht fertig. Genieße die Show. Lass sie dich verzehren. Was für ein gutes Geschäft sie gemacht hat. Francesca ist von Natur aus unterwürfig. Es wird nicht viel Training erfordernDenken Sie an das Geld, das Sie verdienen können … Vielleicht gönnen Sie Zynab sogar einen anderen Rock.
Anstelle von Tränen tropft Francescas Wangen jetzt von den Säften ihrer neuen Herrin. Würgen bei Zynabs Geschlecht. Nach Luft schnappen. Und sieh dir den Ausdruck auf Zynabs Gesicht an. Herrisch. Selbstgefällig. Erfreut über sich selbst.
Francesca wird mit einem heftigen Zug an ihren Haaren den Kopf nach hinten gerissen. Hat sie etwas falsch gemacht? Hat sie ihre Herrin nicht schnell genug geleckt? Nicht tief genug? Nicht gehorsam genug?
Zynab packt eine von Francescas Brustwarzen mit ihren Fingern und dreht sie grob in ihren Fingern, wodurch sie zusammenzuckt.
"Halt die Klappe." Zynab schlägt auf dieselbe Brust, dann schwingt sie sich mit dem Handrücken über die andere. Aufjaulend wie ein erschrockener Welpe duckt sich Francesca, soweit Zynabs Griff an ihren Haaren es zulässt.
Vanessa fährt mit einer Hand über eine ihrer eigenen Brüste und kreist mit den Fingerspitzen um ihre Brustwarzen. Strom. Weiter Zynab. Schlag sie wieder. Nimm sie. Besitze sie.
"Deine Brüste gehören mir." Zynab bellt eine rotgesichtige und zitternde Francesca an. "Bring sie mir an."
Francesca rührt sich nicht. Biete sie an? Wie?
"Biete sie mir JETZT an, Hure."
Francesca will nur, dass alles ein Ende hat. Ist sie nicht schon genug gedemütigt worden? Ungewiss improvisiert sie eine Hand unter jede ihrer Brüste, hebt sie leicht an und öffnet ihre Handflächen in Richtung Zynab. Sie präsentiert ihre Brüste ihrer Herrin. IstMacht sie es richtig? Will ihre Herrin das?
Zynab schlägt jede Brust zweimal. Francesca dreht den Kopf und beißt die Zähne zusammen. Es tut weh. Nicht zu viel, aber genug. Muss sie wirklich einer anderen Frau ihre Brüste anbieten? Muss sie sich das gefallen lassen?
Vanessa dreht ihre eigenen Nippel in ihren Fingern. Sie besitzt sie alle. All diese Mädchen mit ihren klatschbaren, küssbaren, lutschbaren Titten…
"Das ist besser." Zynab gibt Francesca noch ein paar Ohrfeigen. "Ich besitze sie und ich will sie hart."
Francesca bietet weiterhin ihre verhärteten Brustwarzen an. Sie möchte sie beschützen, aber sie hat Angst davor. Sind sie nicht mehr ihre zu beschützen?
"Jetzt biete mir deine Muschi an."
Was? Wie?
Tu einfach etwas. Alles.
Noch kniend, teilt Francesca leicht ihre Schenkel, greift nach unten und zieht grob ihre Schamlippen beiseite.
„Ich kann es dort nicht sehen, Hure.“ Zynab bellt. „Leg dich auf den Rücken, hebe deine Knie und spreize deine Beine.“
Schalten Sie ab. Denken Sie nicht darüber nach. Es wird gut. Sie werden sich um sie kümmern und ihr helfen, ihre Schulden zu bezahlen, nicht wahr?
Sie legt sich zurück, hebt die Knie, spreizt sie so weit sie kann und öffnet ihre Muschi mit den Fingern. Rosa. Jung. Frisch.
"Schau dir das an, Vanessa." Zynab stupst Francescas Geschlecht mit der Fußspitze an.
Vanessa grunzt zustimmend. Frische, junge, nasse Muschi. Könnte sie sich Zynab so zeigen? Wie muss sich das anfühlen? Wie niedrig sind diese Huren? Wie wertlos, dass sie ihre jungen Muschis zum Kauf und Verkauf wie reduziertes Fleisch hergeben?
„Weißt du, wie viel diese Schuhe kosten, Hure?“ Zynab schwingt einen Knöchel über Zynabs Gesicht. „Mehr als du. Viel mehr als du. Fick dich auf meinen Fuß.“
Francesca windet sich. Ist jedes Kleidungsstück, das ihre Herrin trägt, mehr wert als sie selbst?
„Jedes Mal, wenn ein Kunde diese Muschi fickt, wirst du dich daran erinnern, dass meine Schuhe sie besitzen.“
Francesca hasst sich selbst. Sie hasst sich selbst, weil sie ihre Klitoris in die Sohlen der Sandalen ihrer Herrin drückt. Sie hasst sich selbst, weil sie sich daran reibt und erregt wird. Sie hasst sich selbst, weil sie ihr Jammern und Keuchen nicht unterdrücken kannund ihr Stöhnen. Sind die Schuhe ihrer Herrin wirklich mehr wert als sie? Besitzen die Schuhe ihrer Herrin wirklich ihre Muschi? Gibt sie ihre Muschi deshalb so bereitwillig in ihren Dienst?
"Da ist eine gute kleine Hure. Glänze meine Schuhsohlen mit deinem Fotzensaft."
Vanessa ist in der Nähe. Sie kommt immer, nachdem sie eine neue Hure gekauft hat. Heute wird keine Ausnahme sein. Sie ist eine Gefangene ihres eigenen Prestiges. Eine Sklavin ihrer eigenen Verführung. Sie besitzt Fleisch. Ihr Fleisch. Alle ihre Mädchen. Sie gehören dazuihr. Sogar Zynab gehört in gewisser Weise ihr. Gott. Wenn sie es nur täte.
Francesca ist auch in der Nähe. Sie weiß, dass sie nicht sein sollte. Sie muss sicherlich wissen, dass sie nicht sein sollte. Das kann nicht passieren. Nicht ihr. Nicht so. So war es in Rumänien noch nie. Sie windet sichund Geld und Hosen und Stöhnen. Ihr Orgasmus ist reif, in ihr zu explodieren. Vergewaltigt. Verkauft. Erniedrigt. Fuß gefickt. Und doch wird sie kommen... Was sagt das über sie aus? Was sagt das über ihre Reaktion darauf, als verkauft zu werden?eine Sexsklavin? Was würden ihre Freunde sagen, wenn sie sie jetzt sehen könnten? Was würde ihre Familie sagen?
„Dann komm, du selbstsüchtige Hure“, blafft Zynab sie an.
Und so kommt Francesca. Sie drückt Zynabs Fuß an ihr Geschlecht. Sie umarmt ihn und zittert daran. Ihr Gesicht verzerrt sich vor Lust, Mitleid, Vergnügen, Angst, Ekstase, Trauer. Jetzt wimmert sie wie ein Junges. Und noch mehr Tränen.
Vanessa kommt auch. Kann sich nicht zurückhalten. Sie drückt ihr Becken mit ihren eigenen Fingern auf und ab, spannt und krümmt ihren Rücken. Versuchen Sie, den stillen Schrei einer Frau zu hören, die in dunkler Geilheit steckt. Himmel. Nichts toppStellen Sie sich Zynabs Lippen auf Ihren vor. Stellen Sie sich vor, wie ihre Finger Ihr Haar streicheln. Muss aufhören, das zu denken. Es ist gefährlich.
"Iss mich wieder", blafft Zynab Francesca an. "Gib mir dein selbstsüchtiges kleines Hurengesicht."
Francesca ist sofort auf den Knien. Zu gehorsam. Zu unterwürfig. Wie kann sie das akzeptieren?
Vanessa reitet ihre Nachbeben, die sie durchfluten. Gott. Großartiger Orgasmus. Muss bald Zynab ficken. Kann ihr nicht mehr lange widerstehen. Entweder das oder sie ersetzen, um sie nicht ansehen und leiden zu müssen. Vielleicht lass sie einen noch kürzeren, karierten Rock tragen. Ja. Das wird Spaß machen. Bring sie an ihre Grenzen. Sehe, wie sehr sie diesen Job behalten möchte. Ersetze sie, wenn sie sich weigert.
Zynab kommt in Francescas Gesicht heftig zum Höhepunkt.
Wenn sie fertig ist, wird sie Francesca eine Hure nennen und ihr auf die Wangen klatschen. Sie wird ihren eigenen Hurensaft von ihren Füßen lecken lassen. Sie wird sie immer und immer wieder „Danke, Herrin“ sagen lassen, bis eshört sich an, als ob sie es ernst meint.
Warte darauf und erwähne dann den Rock.
Ähnliche Sexgeschichten: